Bianca

Ho chiamato questa newsletter Il Margine Bianco. Non sapevo ancora che stavo scegliendo il suo nome.

Il bianco non è assenza. È tutto ciò che deve ancora essere scritto.

sfondo bianco con scritta "BIANCA"

Il 29 maggio 2026 è nata Bianca.

Ho chiamato questa newsletter Il Margine Bianco mesi fa, senza sapere ancora come si sarebbe chiamata lei. Senza sapere che quel nome stavo scegliendo anche per lei.

Le cose più importanti non si pianificano. Arrivano. E quando arrivano, capisci che le stavi aspettando da sempre.

La storia

Valentina ha portato questi mesi con una grazia che non finisce di stupirmi. Le corse, gli appuntamenti, il corpo che cambiava, il mondo che continuava a girare veloce intorno a lei mentre lei custodiva qualcosa di lento e prezioso.

Il mio cucciolo, che ha due anni e non capisce ancora tutto, ha guardato sua sorella per la prima volta con quegli occhi che i bambini hanno quando incontrano qualcosa di nuovo e grande. Non paura. Non solo meraviglia. Quella cosa senza nome che i bambini sanno fare e gli adulti dimenticano.

E io ero lì. Fermo. A guardare.

Non stavo ottimizzando niente. Non stavo producendo niente. Non stavo pensando a cosa scrivere nella prossima lettera.

Stavo solo essendo lì. Ed era più che abbastanza.

La lezione

Ho pensato al margine bianco di una pagina. Quello spazio che nessuno riempie, che i tipografi proteggono come fosse sacro.

Bianca è un margine bianco.

Non nel senso che è vuota — nel senso opposto. È piena di tutto ciò che deve ancora essere scritto. Ogni sua giornata sarà una prima volta. Ogni cosa che vedrà la vedrà per la prima volta. Il mare, la neve, un palloncino, la risata di suo fratello, il profumo di un libro vecchio.

Noi adulti corriamo perché abbiamo già visto tutto. O almeno crediamo di averlo visto.

Lei mi ricorderà che non è così. Che c’è sempre qualcosa da vedere per la prima volta, se impari a guardare come se fosse la prima.

A Bianca

Un giorno forse leggerai queste lettere. Forse no. In ogni caso voglio che tu sappia che sei arrivata in un momento in cui tuo padre stava imparando — lentamente, con fatica — a non riempire tutti gli spazi.

A lasciare il margine bianco. A capire che il silenzio non è vuoto. Che fermarsi non è perdere tempo.

Tu me lo hai già insegnato, e hai sette giorni.

Benvenuta nel margine bianco, piccola. C’è posto per tutti. 🌿

La domanda di questa settimana

C’è qualcosa che stai aspettando da tempo — qualcosa di grande e lento — che non è ancora arrivato ma che senti che sta per farlo?

Raccontamelo. Sono qui — anche se questa settimana risponderò più lentamente del solito. 🌿

Con tutto l’affetto che ho,

Riccardo

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